OBRA POETICA

Nada o muy poco sé de mis mayores
portugueses, los Borges: vaga gente
que prosigue en mi carne, oscuramente,
sus hábitos, rigores y temores.

Tenues como si nunca hubieran sido
y ajenos a los trámites del arte,
indescifrablemente forman parte
del tiempo, de la tierra y del olvido.
Mejor así. Cumplida la faena,
son Portugal, son la famosa gente
que forzó las murallas del Oriente
y se dio al mar y al otro mar de arena.
Son el rey que en el místico desierto
se perdió y el que jura que no ha muerto.

J.L.B.

OBRA POÉTICA

Fervor de Buenos Aires

Luna de enfrente
Cuaderno San Martín

Para las seis cuerdas

Elogio de la sombra
El oro de los tigres

El hacedor
El otro, el mismo
La rosa profunda
La moneda de hierro
Historia de la noche
La cifra
Los Conjurados