´´El poeta dice tener miedo, pero se lanza a los versos sin arnés y sin red. Se ofrece en festín a las fieras del poema. Da la palabra o se la guarda quizá para mañana, si no llueve.
Hace cuentas, pero no logra un orden ni números exactos. Somos humanos, dice, entre luces y sombras, mientras insiste en poner orden. Hay una métrica, dice, y un desborde…
Las palabras escapen, los versos se escriben a contramarcha del deseo. El poema puede más que el poeta´´.
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